Ein Gespräch mit einem Tankwart an der ungarisch-rumänischen Grenze ist nichts für Unschlüssige. Kaum dass ich erwähnt habe, ein paar Wochen in Rumänien zu verbringen, zeigt seine sonst unbewegte Mine Zeichen von Besorgnis. „Bist du sicher?“ knarzt er in gebrochenem Deutsch. „Meine Tankstelle ist Niemandsland. Und Niemandsland ist Ende, Ende von West.“
